Capítulo 24

para ele--um propósito. Era pequena maravilha, então, que o primeiro corado
flameje por um céu que tinha estado ensolarado com paz por trinta anos e
mais emocionado ele como um custo elétrico das mesmas nuvens. O
próxima melhor coisa para uma vida nobre era uma morte que era nobre, e isso era
possível a qualquer homem na guerra. Uma guerra tinha levado fora--outro poderia dar
atrás novamente;  e a chance dele foi afinal.

Era agora meia-noite, e longe pelos campos veio a batida lânguida rápida
de um cavalo anda a pé no posto. Um momento depois ele poderia ouvir o zumba
de rodas--era o pequeno irmão dele casa próxima;  ninguém teve um cavalo
isso poderia ir assim, e ninguém dirigiria aquele modo outro se ele tivesse.
Como a morte do pai deles/delas, treze anos depois da guerra, ele teve
sido o pai ao menino, e tempo e novamente ele tinha desejado saber agora por que ele
não poderia ter sido igual que a criança. Vida era um livro aberto para o
menino--ser lido como correu ele. Ele levou isto como ele levou o pão diário dele,
sem pensamento, sem dúvida. Se partiu só, ele e a pequena menina
quem ele tinha ido aquela noite para ver se casaria, se estabeleceria, e iria dar
em mão em velhice sem amor interrogativo, vida, ou felicidade. E
isso era como deveria ser;  e vai a Céu ele teve nascido andar
o mesmo modo. Havia um dia quando ele estava perto disto;  quando ele virou
o mesmo fearlessly de face fresco, honesto para o mundo, quando a natureza dele era
como não estragado e como limpe, as esperanças dele como alto, e a fé dele como
criança-como;  e uma vez quando ele correu por uma passagem em Stevenson em qual
aquele estudante suave falou do mais cedo dele e melhor ego como o "pequeno dele
irmão" quem ele amou e almejou e buscou persistently, mas quem
derrubado mais longe e mais longe às vezes atrás, até, em momentos de
escuridão, ele às vezes temeu que ele pudesse o perder sempre--Crittenden
tinha agarrado a frase, e ele tinha deixado o caprichoso dele o leve a considerar